Детектив. Фэнтези.

Находясь в самоизоляции на даче Костя потихоньку наводил порядок на территории. Погода была не ахти…То есть весна еще не началась. Утром 5-6 градусов и пасмурно. Да и дождик частенько наведывался. Так бы с женой они вдвоем и находились бы тут, выполняя указание Мэра Москвы — Уехать на дачу. Ну и своевременно подоспевший указ Президента — До 1 мая объявляются не рабочие дни.
Но вдруг изменение: — Костя, меня вызывают на работу.
— Ахренеть… А ты сказала ему, что ты на даче. Я тебя привезти не могу. На машине мне ездить нельзя, если поеду в Москву, то обратно меня не выпустят на дачу. Скажут, что я должен находиться в изоляции, в Москве, согласно прописке. От дачи до электрички 11 километров. Если поеду туда — штраф 4 тысячи рублей. Пешком тебе идти что ли…
— Ну может автобус ходит… А до него подвезешь меня на машине. — Думала вслух Лида.
— В автобусе, потом в электричке и опять автобусе, туча людей от которых можно заразиться… — Не нравится мне этот вариант, Костя, задумавшись, сел в шезлонг. — Остается только один вариант: Такси.
— Офигеть… Это ж тысячи 2 или более получится.
— Вот и скажи это начальнику… Но зато только один человек, таксист, а не эти толпы зараженных в транспорте. Так и решим!
На завтра Лида вскочила в 7 часов: — Поеду, все равно придется… Вызвал же он меня…
Вызвали такси по интернету (достижение цивилизации) и подождав машину минут пятнадцать, жена уехала.
Костя очень удивился: Лида позвонила через час двадцать минут: — Я на работе.
— Так быстро!
— Да. Машин мало и мы домчались без пробок. Прощаясь таксист сказал: — Мне бы еще одного такого клиента и на сегодня хватит, я бы поехал домой. А то вызовов очень мало. Первый кто успел, хватается за любой заказ, даже копеечный. А месяц назад мы еще раздумывали, брать заказ или нет.

В один из дождливых вынужденно нерабочих дней, Костя забрел в так называемый таксопарк (площадка где ночевали припаркованные машины да домик, где диспетчер сидит и несколько помещений для водителей). Как-то он раньше там тоже таксовал. Когда другой работы не было. Его все знали.
— О привет. Пришел подработать… А фиг вам (домик для папуасов), нет работы. Уже три часа ни одного заказа. Хоть бы на 100 рублей. — Грустно улыбнулся Петя.
Мужики сидели, курили под навесом. Четверо в карты играли.
— Мотаться в поиске клиента надоело… Пол бака сжег, впустую  отозвался Гриша. Президент обещал помочь деньгами малому предпринимательству… А где они эти деньги… К жене в дом стыдно приходить. Холодильник пустой…
— У всех такая же песня… — Подхватил Толик.
— Тебе хоть пенсия помогает… — Гриша сказал взглянув на Костю.
— Да разве это деньги… Слёзы, а не деньги… А давайте Президенту сообщим о бедственном положении таксистов! — Загорелись глаза у Кости.
— Ну ты сказанул… И где мы, а где Президент… Ждать всеобщей народной обещалки ждать собрался что ли, — сплюнул себе под ноги Алексей.
— Есть идея! — Костя пошел в диспетчерскую. Очень удачно, что сейчас там был Витя, а не кто-то другой.
— Ты уже пообедал?
— Да, если это так можно сказать. Перекусил. — Хмыкнул он.
Костя вышел на двор и найдя своего товарища по работе Петю утащил его за угол: — Есть идея заговорщически зашептал он. Петя был авантюрист еще тот… И вот они сели в его машину и исчезли со двора.

Через час во двор заехала синяя газель с фургоном и остановилась прямо у входа в диспетчерскую. Из нее вылезли двое в черных медицинских масках и черных очках. Вошли в диспетчерскую.
— Кто это может быть… — Удивился Алексей.
— А пофиг… Может кто-то перевозку закажет. Грузчиком подряжусь. — Гриша рванул к диспетчерской.
Через минуту он вернулся и возле других сел на лавку: — Закрыто… Витёк не открывает. Странно это…
В раздумье все просидели еще минут десять. Никто из диспетчерской не вышел.
Недалеко послышался вой сирены.
— И зачем это к нам скорая пожаловала?
— Какая скорая… Это менты.
Синий фургон рванул с места и подняв клубы пыли умчался со двора.
Не успели мужики задуматься… В ворота влетел полицейский белый форд, а за ним два жигуля ППС и автобус ОМОН.
— Опа… Паспорта у всех с собой? — Спросил кто-то из-за стола.
ОМОНовцы высыпались из автобуса и как по команде рассредоточились вокруг вагончика. Из форда вывалился пузатый подполковник. Капитан подлетел к мужикам: — Диспетчерская там? — Указав на вагончик.
— Угу… Угу, — ответили несколько голосов.
Подполковник спрятавшись за автобусом вытянул руку в сторону капитана быстро разжимая и сжимая кисть руки, как будто разрабатывал руку эспандером. Капитан моментально вложил ему в руку «матюгальник»: — Сдавайтесь… Вы окружены. Сопротивление бесполезно… Работает ОМОН!
— А почему ОМОН, а не ОПОН? Они же теперь полиция, а не милиция. — Из толпы зудел Гриша.
Но никто ему не ответил.
— Раз, раз… — Заскрипело в рупоре из диспетчерской. — У нас есть заложники… Кто из вас уполномочен вести со мной переговоры?
— С вами говорит начальник отдела (послышалось скрежетание и далее) подполковник полиции Войцеховский.
Рупор зашипел. Отдаленно стало слышно как кто-то шепчет: — Требуй миллион… (через секунд десять). Ну хоть полмиллиона…
Громко же рупор изрек: — Наши требования: Сто тысяч и маленький вертолет, и чтоб сел прямо тут на площадке.
— Ты охренел! Всего сто… — Не скрывая разочарование сказал кто-то, до того момента пока говоривший не отпустил тангенту радио трансляции.

ЖДИТЕ ПРОДОЛЖЕНИЕ.


0 комментариев

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.

Перейти к верхней панели